Девчонка осторожно подошла к нему.

—          Дядя, не плачь. Вставай.

И они со стариком стали поднимать мертвое тело, не понимая, что он убит.

Обдав их потоками воды, мимо пронесся маленький автобус с двумя террористами и тремя заложниками. Вскоре силуэт его рас­таял а сплошной пелене дождя.

Толпа, наблюдавшая за тем, что происходило на поле, через ог­ромные окна аэропорта, стала медленно расходиться...

В Париже, в аэропорту, освобожденных заложников встречала ликующая толпа. Здесь были родные, знакомые прилетевших, репор­теры, кинохроника, телевидение.

Андрей Ильич машинально вытащил из кармана газету. Она пест­рела фотографиями человека, которого обменяли на заложников. Это был худой мужчина с залысинами и маленькими, глубоко поса­женными глазами.

По мере того как Андрей Ильич вглядывался в эти фотографии, какое-то смутное воспоминание всплывало из глубины памяти. Где он видел этого человека? Когда? Почему это старое морщинистое лицо вызывает в нем такую тревогу и чувство опасности? Да, да, ошибки быть не могло. Это был он, Шернер, по кличке Палач. Ко­нечно, он постарел, сморщился, но это был он. И сейчас он смотрел в глаза Андрею Ильичу с нечеткой газетной фотографии спокойно и равнодушно.

Господи, они убьют ее, — тихо сказал Андрей Ильич. — Это он. теперь я знаю, кто следил за ней.

На плечо Андрея Ильича легла чья-то рука. Он обернулся. Ря­дом с ним стоял инспектор Фош.

~ Вас интересует этот человек? — Фош щелкнул ногтем по фо­тографа.

Андрей Ильич с изумлением взглянул на него.

—                     ~ Я инспектор Интерпола. Меня он тоже интересует. Случай, — сказал Андрей Ильич.

—                             Что вы имеете в виду?